A Clea Imagina II

 31 de diciembre del 2024 He despertado poco después de las siete. Bien. He descansado. Me he equivocado con el café. Me he dado cuenta cuando estaba a punto de poner la cafetera al fuego. Hoy descafeinado. Tengo preparadas las cosas para hacer una quiché de manzana. Me pondré a ello más tarde. Son las 8:05. He visto seco el suelo delante de casa. Me alegro. La humedad, cuando la hay, es muy desagradable, y aumenta la sensación de frío. Como siempre, he dejado ventilando el salón. Ayer encargamos para hoy. Lubinas y bacalao. Cuatro tipos de croquetas. Tose L. Espero que pronto mejore. La gripe. Hay algo que me ha llamado la atención este año. Esas personas que preparan hermosos cuadernos para dejar sus anotaciones sobre libros que supongo leen durante el año. Hoy deben estar cerrando su testimonio. Nunca he conseguido utilizar una agenda. Mis notas se van desperdigando. Tengo cantidad de ellas impolutas, porque me pirran. Sobre todo las que regalan con revistas que no suelo adquiri...

  Duermo poco. Pienso mucho en la nueva vivienda. Los días acercan el momento. Por una parte parece que queda tiempo. Me ilusiona y apabulla a un tiempo. L está con toses. Febrícula. Cuido de ella.

  De niña tuve un lugar en la casa. El mirador. Allí con una soga nos hicieron un columpio. Mamá tendía sábanas. Tenía macetas con sus flores. Ella tenía muy buena mano para las plantas. A ese espacio nunca accedieron mis vecinas. Jugaba sola o con mi hermano y mi primo. Me refugiaba en muchas ocasiones.

  Mis padres pensaron salir de nuestra ciudad, cuando la ruina les dejó endeudados. Habían emprendido con vacas lecheras, compradas con pagarés. Una enfermedad les dejó sin ellas y con la deuda. Salieron a flote. Vine yo a este mundo. Su sistema de control de natalidad falló. Que yo estuviera en el útero de mi madre hizo que no se fueran a Francia, donde había familia en el exilio. 

  Cuando la propia vida supera cualquier transcripción en formas de expresión visual o poética. Esa vida va por el pasillo de su finitud.

  C quería hablar. Decía que no se reconocía en la fotografía de su esplendor. En ella preciosa. Apunté, creo con certera opinión, que para ella esa imagen tenía muchos componentes que podía recordar. Pensó para ella. No habló de aquellas circunstancias. Ahora tras quizás setenta y pocos años no tiene sosiego. En febrero hará noventa. Sola con sus recuerdos, ante parientes próximos que no la consuelan. Dije una vez, acompañando a mi padre en sus últimos días, que el infierno está aquí. Nadie queremos ser testimonio y testigos de la ruina de nuestras decisiones, impuestas por el que dirán. También por normas ocultas y leyes manifiestas. Puedo recrear un personaje altivo y soberbio, enmascarando su débil fragilidad. Sacó su rabia.  No dejando traslucir la verdad. Callamos todos. La hija siguió en su diatriba. Ella abandonó. En un aparte, a mí me susurró. Respondí. El ego. Así caemos. Queremos poner nuestra patita. ¡No! Su grito de guerra. Carga un lastre que quiere olvidar. Lo s...

  De vuelta, me encuentro con una vecina. Saludo. Me para y entablamos una conversación. Lleva 59 años en el edificio. Nosotras cinco. No le digo que nos vamos a mudar. Cuesta soltarla. Tiene ganas de hablar. V se queja de que tiene una nieta en casa, que no se va a la de sus padres. Que ya lleva año y medio. Se queja. Las de ahora no ayudan. Que se va a Valencia a pasar temporadas. No conoce el tema del Cristo de la sal. Le explico que una prima, de turismo, lo explica. Que quisieron llevarse al Cristo de la Victoria, en un barco que transportaba sal, y que las tempestades les obligaban volver a puerto. Cuando lo dejaron en Vigo, pudieron navegar. Habla de trabajar de lo que gusta. No le hablo más de N. Ella estuvo de auxiliar de farmacia. Hablamos de los recortes en viajes en tren, desde Vigo. Ella que hubo un tiempo de trayecto directo a París.

  Rechazaba ponerse braguitas. De ese tiempo podemos recordar sus actitudes. Ahora no es ella. Pudo decidir y aunque su entorno familiar sufrió, le apoyaron. Rechaza entrar a formar parte de un colectivo que reivindica esa diferencia. Quiere que el mundo le ve como elige ser. Se dice que su elección puede ser debida a las figuras hombre de su entorno, y al rechazo de las de mujeres que participaron en su crianza. Tuvo la pérdida de su tío, en accidente. Supieron que fue abandonado. Le admiraba. Quería ser como él. Puedo suponer cosas. Hace tiempo que no se presenta la ocasión. De él se sabe por lo que F, su abuela, nos va contando.

  Hay mecanismos que se olvidan, pero cabe buscarlos y recordarlos. Habilidades que usamos tiempo atrás y en presente se resisten. Este acumulado de olvidos es el sistema de limpieza mental. Sin embargo, no es que no estén. Están. Basta remover un poco para que de nuevo sean un activo.

 Clea Aquí estamos. Un día, y se acaba el año. Mero trámite. Mañana amanecerá y transcurrirá. Si estamos. Si no. Será inexistente. Nos hemos dado calendario y uso horario. El Sol, alrededor este planeta lo va encontrando, en estaciones y días y noches. En las noches en el espejo lunar. Nuestra estrella. A la que orbitamos. La humanidad se guía por la luz desde que construye un antes y un presente. En algún momento hizo un valor del por venir. El futuro inquietante. Temido, a partir de lo imaginado y vivido. El ciclo se renueva. La tierra duerme para renacer y dar fruto. Fruto que busca su continuidad. El proceso es, para el viviente, un renacer estacional. Pero. Nos alejamos del proceso. Acumulamos. Malbaratamos. Destruimos. Perdemos más que ganamos, con soberbia vanidad.

 Nueva ruta de desarrollo en nuevo blog. Después de  http://cleaimagina.blogspot.com/ https://photos.google.com/photo/AF1QipPrsLGdZT51gLzuSAEquAGMLaoZb_Arrs-zNzt9

  Clea supone. Piensa. Calla. Arriesga. Mide las consecuencias. Se atreve. Espera. Duda. No sabe. La certeza es incierta.